Off topic: 3 poemas de amor y un saludo no desesperado… ناشر الموضوع: Aurora Humarán (X)
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Aurora Humarán (X) 
الأرجنتين
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 ¡Hola chicos! (empiezo por el saludo no desesperado…)
Ahí van…los que considero tres de los más hermosos poemas de amor de la literatura.
El de Lope de Vega, es mi preferido con esa enumeración que de alguna manera crea suspenso, atrapa y se nos confirma íntimamente cuando todos sabemos que lo que dice es así. Luego el siempre presente Jorge Luis y el Gran Chileno, como broche de oro.
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¡Hola chicos! (empiezo por el saludo no desesperado…)
Ahí van…los que considero tres de los más hermosos poemas de amor de la literatura.
El de Lope de Vega, es mi preferido con esa enumeración que de alguna manera crea suspenso, atrapa y se nos confirma íntimamente cuando todos sabemos que lo que dice es así. Luego el siempre presente Jorge Luis y el Gran Chileno, como broche de oro.
A pesar de no ser muy romántica, adoro los poemas de amor. Aunque no me atrapan demasiado sin son muy barrocos con toda esa miel que ahoga un poco a paladares de estos siglos... (me viene a la cabeza esa novela que es uno de los símbolos del romanticismo, el Wherthen de Goethe y que me agotó con sus circunloquios y pasiones exageradas)
¿Creen ustedes que siguen gustando los poemas de amor? ¿o pasaron de moda? ¿es más común que los disfrutemos las mujeres que los hombres? (humm...aunque… oh casualidad, tantos hombres han escrito sobre el amor…o ¿ya no más?) … ¿se les dio alguna vez por escribir cuando eran adolescentes? ¿han sido fuente de inspiración de algún poeta improvisado?
Au.
Hoy, sorprendentemente romántica.
Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;
no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;
huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;
creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.
-Lope de Vega-
Dime por favor donde estás,
en que rincón puedo no verte,
dónde puedo dormir sin recordarte
y dónde recordar sin que me duela.
Dime por favor dónde pueda caminar
sin ver tus huellas,
dónde puedo correr sin recordarte
y dónde descansar con mi tristeza.
Dime por favor cuál es el cielo
que no tiene el calor de tu mirada
y cuál es el sol que tiene luz tan sólo
y no la sensación de que me llamas.
Dime por favor cuál es el rincón
en el que no dejaste tu presencia.
Dime por favor cual es el hueco de mi almohada
que no tiene escondidos tus recuerdos.
Dime por favor cuál es la noche
en que no vendrás para velar mis sueños...
Que no puedo vivir porque te extraño
y no puedo morir porque te quiero.
-Jorge Luis Borges-
TU RISA
Quítame el pan si quieres
quítame el aire, pero
no me quites tu risa.
No me quites la rosa,
la lanza que desgranas,
el agua que de pronto
estalla en tu alegría,
la repentina ola
de planta que te nace.
Mi lucha es dura y vuelo
con los ojos cansados
a veces de haber visto
la tierra que no cambia,
pero al entrar tu risa
sube al cielo buscándome
y abre para mí todas
las puertas de la vida.
Amor mío, en la hora
más oscura desgrana
tu risa, y si de pronto
ves que mi sangre mancha
las piedras de la calle,
ríe, porque tu risa
será para mis manos
como una espalda fresca.
Junto al mar en otoño,
tu risa debe alzar
su cascada de espuma,
y en primavera, amor,
quiero tu risa como
la flor que yo esperaba,
la flor azul, la rosa
de mi patria sonora.
Ríe de la noche
del día, de la luna,
ríete de las calles
torcidas de la isla,
ríete del torpe
muchacho que te quiere,
pero cuando yo abro
los ojos y los cierro,
cuando mis pasos van,
cuando vuelen mis pasos,
niégame el pan, el aire,
la luz, la primavera,
pero tu risa nunca
porque me moriría.
PABLO NERUDA
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Primero me gustaría decir que el nombre de este arte habría de ser \"poesis\", pues viene del griego y así hubiese sido de seguir su evolución natural, como análisis, diálisis.
La palabra, sin embargo, parece que el español no la tomó directamente del griego, sino del francés \"poésie\", que había llegado a esa lengua pasando por el italiano.
Es curioso, Aurora, ver que en ti tiene cabida tanto el espíritu jurídico como el poético. Aunque a veces se h... See more Primero me gustaría decir que el nombre de este arte habría de ser \"poesis\", pues viene del griego y así hubiese sido de seguir su evolución natural, como análisis, diálisis.
La palabra, sin embargo, parece que el español no la tomó directamente del griego, sino del francés \"poésie\", que había llegado a esa lengua pasando por el italiano.
Es curioso, Aurora, ver que en ti tiene cabida tanto el espíritu jurídico como el poético. Aunque a veces se habla de justicia poética para definir el amrgo o feliz destino que la propia vida depara a cada cual.
Y qué mejor modo de definir cómo entiendo la poesía que con un poema, si se le puede llamar así, perpetrado a tal efecto:
\"Poesis, greco vocablo,
Bella praxis intemporal,
Ardiente cual fatuo diablo,
Más allá del bien o del mal,
Traducción del ánima
Del loco enamorado
Loca expresión máxima
De poeta abismado.\"
Siento las incorrecciones formales: apenas si recuerdo cómo se cuentan las sílabas de un verso.
Ángel.-
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¿será que yo también hoy me desperté extrañamente romántica?
No se... pero me encantó
¡Gracias Au!!
(no conocía el poema de amor de Borges! de cuál de sus libros es?)
besos románticos (quien sabe, por ahí hoy me enamoro)
Guillermina
| | | | Gabi
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No pueden quedar sin respuesta estos poemas sobre el ¡AMOR!
Hermosos. (Off topic del off topic: Para mí, hoy 25 de marzo también es una fecha especial y tiene que ver con el amor, pero también con despedidas...)
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| Poesía y amor | Mar 25, 2003 |
A mi me parece que en los momentos en que sentimos amor, sea este un amor feliz o desdichado,la mayoría de los mortales sentimos ganas de escribir poesía. Es que la poesía sabe poner en palabras los sentimientos más profundos y es como todo lo que tiene música: envuelve, va y viene, duda, sugiere, retorna, huye, da, exige... amor, poesía y música van juntos, en la pena y en la alegría.
A mí uno de los poetas que más me gustan en sus poesías de amor es Pablo Neruda... See more A mi me parece que en los momentos en que sentimos amor, sea este un amor feliz o desdichado,la mayoría de los mortales sentimos ganas de escribir poesía. Es que la poesía sabe poner en palabras los sentimientos más profundos y es como todo lo que tiene música: envuelve, va y viene, duda, sugiere, retorna, huye, da, exige... amor, poesía y música van juntos, en la pena y en la alegría.
A mí uno de los poetas que más me gustan en sus poesías de amor es Pablo Neruda. Pero también Verlaine, Appolinaire, Shakespeare, Aleixandre, y muchos más.
Este me gusta:
Llueve
En esta tarde llueve, y llueve pura
tu imagen. En mi recuerdo el día se abre. Entraste.
No oigo. La memoria me da tu imagen sólo.
Sólo tu beso o lluvia cae en recuerdo.
Llueve tu voz, y llueve el beso triste,
el beso hondo,
beso mojado en lluvia. El labio es húmedo.
Húmedo de recuerdo el beso llora
desde unos cielos grises
delicados.
Llueve tu amor mojando mi memoria,
y cae y cae. El beso
al hondo cae. Y gris aún cae
la lluvia.
Vicente Aleixandre.
Felicidades en este poético día martes.
Marcela
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| | | | Aurora Humarán (X)
الأرجنتين
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بادئ الموضوع | Una poesía de amor no tan conocida... | Mar 25, 2003 |
Miren chiquis qué hermosa poesía...
Nos habla de \"amar con violenta prescidencia\" (¿se podrá?). Un poema no tan conocido de un cuentista y novelista a quien no solemos ver del lado de los poetas... Pero también pudo con la poesías....
Una carta de amor
(sólo para ti)
Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo
... See more Miren chiquis qué hermosa poesía...
Nos habla de \"amar con violenta prescidencia\" (¿se podrá?). Un poema no tan conocido de un cuentista y novelista a quien no solemos ver del lado de los poetas... Pero también pudo con la poesías....
Una carta de amor
(sólo para ti)
Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo
como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,
todo eso que es tan poco
yo lo quiero de vos porque te quiero.
Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.
Julio Cortázar
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| | | | | Espectacular | Mar 25, 2003 |
Me encantó el poema de Cortázar.
Muchas gracias,
Marcela
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Aurora Humarán (X)
الأرجنتين
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بادئ الموضوع | Parece que... | Mar 25, 2003 |
la poesía tiene eco...
Au
| | | | Aurora Humarán (X)
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بادئ الموضوع | Parece que... | Mar 25, 2003 |
la poesía tiene ecoooooo...
 Au
| | | | | Pues ahí va otra para los 'no románticos' | Mar 25, 2003 |
Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin un escalofrío;
Alquien por quien me olvido de esta existencia mezquina,
Por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
Y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
Como leños perdidos que el mar anega o levanta
Libremente, con la libertad del amor,
La única libertad que me exalta,
La única libertad po... See more Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin un escalofrío;
Alquien por quien me olvido de esta existencia mezquina,
Por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
Y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
Como leños perdidos que el mar anega o levanta
Libremente, con la libertad del amor,
La única libertad que me exalta,
La única libertad porque muero.
Luis Cernuda.
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two2tango
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| Versos otoñales | Mar 25, 2003 |
Melancolía
Es otoño. Estoy solo. Pienso en ti. Caen las hojas.
Vaga la melancolía de una pena que ignoro.
El viento que estremece marchitas congojas,
pasa como un recuerdo por el bosque sonoro.
Es otoño. Parece que un ensueño renuncia,
que un desencanto esparce las efímeras galas...
una dorada pompa que a la muerte denuncia,
con el follaje mustio forma una lluvia de alas.
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Melancolía
Es otoño. Estoy solo. Pienso en ti. Caen las hojas.
Vaga la melancolía de una pena que ignoro.
El viento que estremece marchitas congojas,
pasa como un recuerdo por el bosque sonoro.
Es otoño. Parece que un ensueño renuncia,
que un desencanto esparce las efímeras galas...
una dorada pompa que a la muerte denuncia,
con el follaje mustio forma una lluvia de alas.
Estoy solo. Se siente que el otoño es un viaje...
Hay un alma que llora porque alguien se despide.
Este ocaso de plantas que enrojece el paisaje,
con mi desalentada serenidad coincide.
Pienso en ti, oyendo un canto perdido en lontananza.
Cantan las cosas muertas, la música del cielo.
Como mi amor caído conserva la esperanza,
la floresta marchita quiere subir al cielo.
Caen las hojas. La selva trágica se derrumba,
Deparrámase un sauce cual generosa fuente.
Las hojas más diversas tienen la misma tumba,
y entremezcladas ruedan en un mismo torrente.
Tu eres como una brisa por mi huerto sonoro.
Mi vida es una rama, a tu paso deshojas;
y que tendra a los vientos, un destino que ignoro.
Es otoño. Estoy solo. Pienso en ti. Caen las hojas...
Pedro Miguel Obligado
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| | | | max (X)
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| ... Gustavo Adolfo Bécquer ... | Mar 26, 2003 |
RIMA LXXXII
A CASTA
Tu voz es el aliento de las flores,
tu voz es de los cisnes la armonía;
es tu mirada el esplendor del día,
y el color de la rosa es tu color.
Tú prestas nueva vida y esperanza
a un corazón para el amor ya muerto:
tú creces de mi vida en el desierto
como crece en un páramo la flor.
... See more RIMA LXXXII
A CASTA
Tu voz es el aliento de las flores,
tu voz es de los cisnes la armonía;
es tu mirada el esplendor del día,
y el color de la rosa es tu color.
Tú prestas nueva vida y esperanza
a un corazón para el amor ya muerto:
tú creces de mi vida en el desierto
como crece en un páramo la flor.
RIMA XX
Sabe, si alguna vez tus labios rojos
quema invisible atmósfera abrasada,
que al alma que hablar puede con los ojos también puede besar con la mirada.
RIMA XXI
¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Que es poesía?, Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
Bécquer, nació en Sevilla en 1836 y murió en Madrid en 1870. Su obra que se hallaba dispersa fué publicada a su muerte.
La tristeza llama a la poesía, deben ser íntimas amigas. Con ustedes también en las mismas, leyendo poesía.
Saludos muy especiales,
Cristina ▲ Collapse
| | | | Aurora Humarán (X)
الأرجنتين
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بادئ الموضوع
Quote:
On 2003-03-25 13:38, Sabbath wrote:
La palabra, sin embargo, parece que el español no la tomó directamente del griego, sino del francés \"poésie\"...
La poesía intuía que con el idioma francés tendría mucho de qué conversar...
Muchas gracias por todos los aportes y poesía con poesía se paga....
Hay un ... See more Quote:
On 2003-03-25 13:38, Sabbath wrote:
La palabra, sin embargo, parece que el español no la tomó directamente del griego, sino del francés \"poésie\"...
La poesía intuía que con el idioma francés tendría mucho de qué conversar...
Muchas gracias por todos los aportes y poesía con poesía se paga....
Hay un poema sobre la poesía y los poetas del canario Agustín Millares Sall. Creo que le han puesto música (más música) inclusive....
Yo, poeta, declaro que escribir poesía
es decir el estado verdadero del hombre,
es cantar la verdad, es llamar por su nombre
al demonio que ejerce la maldad noche y día.
El poeta es el grito que libera la tierra,
la primera montaña que divisa la aurora,
la campana que toca la canción de la hora,
el primer corazón que lastima la guerra.
Colocado en vanguardia sin que nunca desate
su unidad con los pueblos, su visión del conjunto,
el poeta es el hombre que primero está a punto
para hacerse con bríos a la mar del combate.
El poeta es el pueblo que a morir se resiste
en la súbita noche donde todo se olvida.
Donde no hay libertad no hay poeta con vida.
Ningún pájaro vuela donde el aire no existe.
Yo, poeta, declaro que la cólera es una
cuando hay algo que atenta contra el sol que nos guía.
Languidece el poeta si la tierra se enfría,
cuando no hay corazón ni justicia ninguna.
Yo, poeta, declaro que en el duro camino
del tiempo en el poeta se halla siempre un hermano.
Yo, poeta, declaro que el poeta es humano,
aunque a veces nos haga presentir lo divino.
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