Una problemática de nuestra era, al menos en los países desarrollados, es que las personas anhelan el silencio y no logran encontrarlo. El ruido del tráfico, las notificaciones constantes en los teléfonos, los anuncios digitales en autobuses y trenes, los televisores encendidos incluso en oficinas vacías; todo eso nos bombardea y distrae sin cesar. La humanidad se aturde con el ruido y desea encontrar lo opuesto, ya sea en medio de la naturaleza, en el vasto océano o en algún refugio consagrado a la calma y la concentración. Alain Corbin, profesor de historia, escribe en su refugio de La Sorbona y Erling Kagge, aventurero noruego, lo hace desde sus memorias de los páramos de la Antártida. Ambos han tratado de evadirse en esos espacios.

Sin embargo, tal como Corbin señala en Histoire du silence [Historia del silencio], es probable que el ruido de hoy no sea mayor que en otras épocas. Antes de que existieran los neumáticos, el golpeteo ensordecedor de los aros metálicos de ruedas y herraduras contra el empedrado inundaba las calles. Antes de que nos aisláramos por propia voluntad en los teléfonos móviles, las conversaciones bullían en autobuses y trenes. Los vendedores de periódicos no dejaban su mercancía apilada en silencio, sino que la anunciaban a toda voz, tal como los vendedores de cerezas, de violetas o de caballa fresca. El teatro y la ópera eran un caos de vítores y abucheos. Incluso en las zonas rurales, los campesinos cantaban mientras trabajaban. Ahora ya no cantan.

Lo que ha cambiado no es tanto el nivel de ruido, que también fue motivo de queja en los siglos pasados, sino el nivel de distracción, con la que llenamos el espacio que el silencio podría invadir. Aquí se vislumbra otra paradoja: cuando el silencio invade —en el interior de un bosque de pinos, en el desierto desnudo, en una sala que queda vacía—, por lo general no produce satisfacción, sino angustia. El temor se cierne sobre nosotros. El oído se aferra por instinto a cualquier sonido (la crepitación del fuego, el llamado de un ave o el susurro de las hojas) que lo rescate de ese vacío desconocido. Las personas quieren silencio, pero no tanto.

Uno de los rasgos más característicos de la época en la que vivimos, al menos, en el mundo desarrollado, es la necesidad imperiosa de silencio; un silencio que nos elude. El estruendo del tráfico, los constantes pitidos de los móviles, los anuncios digitales en autobuses y trenes o el parloteo de las televisiones, incluso en oficinas vacías, nos bombardean y aturden incesantemente. El ser humano se satura a sí mismo de ruido, cuando lo que anhela es lo contrario: el silencio en la naturaleza, en la amplitud del mar o en un retiro consagrado a la tranquilidad y la concentración. El profesor de historia Alan Corbin escribe desde su refugio de La Sorbona, y el explorador noruego Erling Kagge, desde sus recuerdos de los parajes yermos de la Antártida, de los que ambos han intentado escapar.

Pese a ello, como señala Corbin en [cursiva]A History of Silence[cursiva], probablemente hoy en día no hay más ruido que antes. Cuando aún no se habían inventado los neumáticos, las calles de las ciudades estaban inundadas por el chirrido ensordecedor de las ruedas de metal y los cascos de los caballos repiqueteando contra el empedrado. Antes de que los móviles nos brindasen un aislamiento voluntario, los autobuses y los trenes eran un hervidero de conversaciones. Los vendedores de periódicos no dejaban el género reposar en silencio en una pila, sino que lo pregonaban a todo volumen, como también lo hacían los vendedores de cerezas, violetas o caballa. El teatro y la ópera se sumían en un caos de hurras y abucheos. Incluso en las zonas rurales, los campesinos cantaban mientras realizaban sus pesadas labores. Ahora ya no.

Lo que ha cambiado no es tanto el nivel de ruido, del que también se quejaban en los siglos pasados, sino el nivel de distracción, que ocupa el espacio que el silencio podría invadir. He aquí otra paradoja: cuando sí reina el silencio —en lo más profundo de un pinar, en los desiertos desnudos, en una sala que se vacía de repente— a menudo nos resulta más desconcertante que balsámico. Se apodera de nosotros el temor; los oídos se aferran instintivamente a cualquier cosa —ya sea el siseo de la lumbre, el reclamo de un pájaro o el murmullo de la hojarasca— para sacudirse esa sensación desconocida de vacío. Ansiamos el silencio, pero no tanto.

Una constante de nuestros tiempos, al menos en el mundo desarrollado, es que la gente ansía el silencio y no puede encontrarlo. El clamor del tráfico, el repique incesante de los celulares, los anuncios digitales en colectivos y trenes, los televisores que retumban incluso en oficinas vacías, son una distracción y hostigamiento interminables. La raza humana se va rodeando de ruido hasta el hartazgo y anhela lo opuesto: ya sea en un paraje agreste, en la inmensidad del océano o en un retiro dedicado a la quietud y la concentración. Alain Corbin, un profesor de historia, escribe desde su refugio en la Sorbona y Erling Kagge, un explorador noruego, lo hace desde su memoria de los confines de la Antártida, adonde ambos han intentado escapar.

Aun así, como señala Corbin en Historia del silencio, probablemente no haya más ruido del que solía haber. Antes de las cubiertas para autos, las calles de las ciudades estaban llenas del estrépito de las ruedas con bordes metálicos y las herraduras sobre la piedra. Antes de nuestra reclusión voluntaria dentro de los teléfonos celulares, las conversaciones reverberaban en los colectivos y en los trenes. Los canillitas no abandonaban sus mercancías en pilas mudas, sino que las pregonaban a viva voz, como también lo hacían los vendedores de cerezas, violetas y caballa fresca. El teatro y la ópera eran un caos de vitoreos y abucheos. Incluso en el campo, los campesinos cantaban mientras trabajaban como esclavos. Ya no tienen lugar para canciones.

Lo que cambió no fue tanto el nivel de ruido, del que también se quejaban los siglos anteriores, sino el nivel de distracción, que ocupa el espacio que el silencio puede invadir. Ahí acecha otra paradoja, porque cuando lo hace (en las profundidades de un pinar, en el desierto desnudo, en una habitación desocupada de repente) a menudo resulta desconcertante en lugar de bienvenido. El pavor se cuela sigiloso; el oído se aferra instintivamente a cualquier cosa (el crepitar del fuego, el llamado de un pájaro o el susurro de las hojas) que lo salve de este vacío desconocido. La gente quiere silencio, pero no tanto.

Uno de los temas de la época, por lo menos en los países desarrollados, es que los seres humanos anhelan el silencio y no logran encontrarlo. El estruendo del tráfico, el pitido constante de los teléfonos móviles, los anuncios digitales en los autobuses y trenes, los televisores que suenan a todo volumen hasta en las oficinas vacías: todos nos asaltan y nos distraen interminablemente. El ruido agobia a la humanidad, que ansía lo contrario y lo busca en lugares salvajes, en el océano inmenso o en algún retiro dedicado a la calma y la concentración. Alain Corbin, profesor de historia, escribe desde su refugio en la Sorbona y Erling Kagge, explorador noruego, se basa en sus recuerdos de las tierras deshabitadas de la Antártida, donde ambos alguna vez intentaron fugarse.

Y sin embargo, como señala el Sr. Corbin en "Historia del Silencio", en la actualidad probablemente no hay más ruido que en años anteriores. Antes de los neumáticos, el chirrido ensordecedor de las ruedas bordeadas de metal y las herraduras de los caballos sobre las piedras llenaba las calles de las ciudades. Antes de que nos aisláramos voluntariamente con nuestros teléfonos móviles, los autobuses y trenes resonaban con conversaciones. Los vendedores de periódicos no dejaban su mercancía en montones silenciosos, los anunciaban a toda voz, al igual que los vendedores de cerezas, violetas y pescado fresco. En el teatro y la ópera se levantaban tumultos de aplausos y vítores. Hasta en el campo, los campesinos cantaban mientras trabajaban como esclavos. Hoy en día no cantan.

Lo que ha cambiado no es tanto el nivel del ruido, del cual también nos quejábamos en siglos pasados, sino el nivel de distracción, que ocupa el espacio que el silencio podría invadir. Y ahí se avecina otra paradoja, porque cuando logra invadirlo —en lo más profundo de un bosque de pinos, en el desierto desnudo, en una habitación repentinamente vacía— frecuentemente resulta ser desconcertante en vez de bienvenido. El terror entra a hurtadillas; el oído instintivamente se aferra a cualquier sonido, sea el chisporroteo de un fuego, el canto de un pájaro o el susurro de las hojas, que lo salve de este vacío desconocido. Deseamos el silencio, pero no tanto.

Un tema de la época, al menos en los países desarrollados, es que la gente ansía el silencio y no puede encontrarlo. El estruendo del tráfico, el incesante pitido de los teléfonos, los anuncios digitales en los autobuses y en los trenes, los televisores a todo volumen, hasta en oficinas vacías, suponen un bombardeo y una distracción interminables. La raza humana se está fatigando a sí misma a fuerza de ruido, si bien anhela lo contrario... ya sea en parajes remotos y despoblados, en la inmensidad del océano o en algún lugar de recogimiento dedicado al sosiego y a la concentración. Alain Corbin, profesor de Historia, escribe desde su refugio en La Sorbona, mientras que Erling Kagge, explorador noruego, lo hace desde sus recuerdos de las yermas extensiones de la Antártida, donde ambos han intentado evadirse.

Y, sin embargo, como señala Corbin en Histoire du silence, probablemente no haya más ruido ahora del que había antaño. Antes de que existieran los neumáticos, el ensordecedor estruendo metálico de las ruedas enllantadas y de las herraduras sobre el empedrado llenaba las calles de las ciudades. Antes del aislamiento voluntario que proporcionan los teléfonos móviles, en los autobuses y en los trenes se oía el bullicio de las conversaciones. Los vendedores de periódicos no dejaban su mercancía en una silenciosa pila, sino que la pregonaban a voz en grito, cual comerciantes de cerezas, de violetas, de caballa fresca. El teatro y la ópera eran una vorágine de ovaciones y abucheos. Incluso en las zonas rurales, los campesinos cantaban mientras se deslomaban trabajando. Ahora ya no cantan.

Lo que ha cambiado ya no es tanto el nivel de ruido, del que también se quejaban en siglos anteriores, sino el nivel de distracción, que ahora ocupa el lugar que podría invadir el silencio. De ahí surge otra paradoja, porque cuando por fin lo invade —en lo recóndito de un pinar, en la desnudez del desierto, en una habitación abandonada repentinamente— a menudo resulta desconcertante en vez de bienvenido. El terror va infiltrándose poco a poco; el oído se fija instintivamente en cualquier ruido —ya sea un crepitar, un reclamo o un murmullo de hojas— que le rescate de ese incógnito vacío. La gente quiere silencio, pero no tanto.

Un tema de esta era, al menos en el mundo desarrollado, es que la gente anhela el silencio y no lo consigue. El estruendo del tráfico, el repique incesante de los teléfonos, los anuncios digitales en autobuses y trenes, los televisores estridentes, aun en oficinas vacías, son una agresión y una distracción. La raza humana se está consumiendo a sí misma con ruido y anhela todo lo contrario, bien sea en la vida silvestre, en el amplio océano o en algún retiro dedicado a la quietud y a la concentración. Alain Corbin, profesor de historia, escribe desde su refugio en la Sorbona y Erling Kagge, explorador Noruego, desde sus memorias de los desechos de la Antártica, donde ambos han tratado de huir.

Y así, como el Sr. Corbin señala en “Una Historia de Silencio”, es problable que no haya más ruido del que solía haber. Antes de los neumáticos, las calles de las ciudades estaban llenas del ensordecedor sonido metálico de las ruedas con borde de metal y de las herraduras sobre las piedras. Antes del aislamiento voluntario en teléfonos móviles, los autobuses y trenes resonaban en conversaciones. Los vendedores de periódicos no dejaban sus mercancías en montoncitos silenciosos, sino que los promocionaban a todo volumen, como también lo hacían los vendedores de cerezas, violetas y caballa fresca. El teatro y la ópera eran un caos de vivas y gritos. Aun en el campo los campesinos cantaban a medida que trabajaban duramente. Ya no cantan.

Lo que ha cambiado no es tanto el nivel de ruido, de lo cual también se quejaron en siglos anteriores, sino el nivel de distracción, que ocupa el espacio que el silencio pudiera invadir. Se presenta otra paradoja, porque cuando el silencio invade en las profundidades de una selva de pinos, en un desierto desnudo o en un cuarto súbitamente desocupado, a menudo prueba ser desconcertante más que bienvenido. El pavor entra sigilosamente, el oído se agudiza instintivamente ante cualquier cosa, bien sea el crepitar del fuego, el trino de un pájaro o el movimiento de las hojas, que lo salvarán de este vacío desconocido. La gente quiere silencio pero no tanto.

Uno de los tópicos de la era moderna, al menos en el mundo desarrollado, es que las personas ansían el silencio pero no lo encuentran en ningún sitio. El estrépito del tráfico, el incesante pitido de los teléfonos, los anuncios digitales en autocares y trenes y los televisores a todo volumen incluso en oficinas vacías son una fuente inagotable de distracciones. La raza humana se somete a los ruidos hasta la extenuación, pero anhela lo contrario, ya sea en lugares recónditos, en el vasto océano o en algún retiro dedicado al sosiego y la concentración. El catedrático de historia Alain Corbin escribe desde su refugio de la Sorbona, y el explorador noruego Erling Kagge, desde sus recuerdos de los confines de la Antártida, adonde ambos han intentado escapar.

Y sin embargo, como señala el Sr. Corbin en su libro “A history of Silence”, es probable que el ruido realmente no haya ido a más con el tiempo. Antes de los neumáticos, en las calles de las ciudades reinaba el sonido ensordecedor que producían las ruedas metálicas y las herraduras sobre el empedrado. Antes del aislamiento voluntario que facilitan los teléfonos móviles, los autobuses y trenes bullían con conversaciones. Los vendedores de periódicos no dejaban sus artículos apilados con sigilo, sino que los anunciaban a viva voz, al igual que los vendedores de cerezas, violetas o caballa fresca. El teatro y la ópera eran una vorágine de vítores y abucheos. Incluso en el campo, los campesinos cantaban mientras se partían el lomo. Ahora ya no cantan.

Lo que ha cambiado no es tanto el nivel de ruido, de lo que también adolecieron los siglos pasados, como la cantidad de distracciones, que ocupan el espacio que correspondería al silencio. Sobre nosotros se cierne otra paradoja, y es que cuando el silencio nos invade de verdad —en un bosque de pinos, en pleno desierto o en una habitación que se queda vacía de repente—, a menudo resulta más inquietante que agradable. Nos embarga el terror, y el oído se aferra a cualquier cosa —el siseo de una hoguera, el canto de un pájaro o el murmullo de las hojas— que lo salve de tamaño vacío desconocido. Las personas quieren silencio, pero no tanto.

Un tema recurrente en nuestra época, al menos en el mundo desarrollado, es que las personas anhelan silencio y no pueden hallarlo. El estruendo del tráfico, el timbre incesante de los teléfonos, los anuncios digitales en los autobuses y trenes, los televisores que suenan a todo volumen incluso en oficinas vacías, constituyen una agresión y una distracción perpetuas. El género humano se abruma a sí mismo con ruido y suspira por lo contrario —ya sea en lugares remotos, en la inmensidad del océano o en algún retiro dedicado al sosiego y la concentración. Alain Corbin, catedrático de historia, escribe desde su refugio en la Sorbona, y Erling Kagge, explorador noruego, lo hace partiendo de sus recuerdos de las tierras baldías de la Antártida, donde ambos han intentado evadirse.

Sin embargo, como el Sr. Corbin precisa en «Historia del silencio», lo más probable es que no haya más ruido ahora que en el pasado. Antes de los neumáticos, las calles estaban invadidas por el ensordecedor sonido de las llantas metálicas de las ruedas y de las herraduras de los caballos sobre el empedrado. Antes de nuestro aislamiento voluntario en los teléfonos móviles, en los autobuses y los trenes resonaban las conversaciones. Los vendedores de periódicos no dejaban su mercancía apilada en un mudo montón, sino que los anunciaban a voz en grito, al igual que los vendedores de cerezas, violetas y caballa fresca. El teatro y la ópera eran un caos de aclamaciones y abucheos. Incluso en las zonas rurales, los campesinos cantaban mientras andaban a la brega. Ahora ya no lo hacen.

Lo que ha cambiado no es tanto el nivel de ruido, del cual también se quejaban en siglos anteriores, sino el nivel de distracción, que ocupa el espacio en el que el silencio podría reinar. De este hecho surge otra paradoja, porque cuando sí reina —en las profundidades de un bosque de pinos, en el yermo desierto, en una sala que se vacía repentinamente— a menudo resulta, más que grato, inquietante. El miedo se abre camino; de manera instintiva el oído presta atención a cualquier cosa que le rescate de este vacío desconocido, ya sea al chisporroteo del fuego, al gorjeo de los pájaros o al susurro de las hojas. La gente quiere silencio, pero no tanto.

Un debate de la época, al menos en el mundo desarrollado, es que las personas busquen el silencio y no puedan hallarlo. El ruido del tráfico, el incesante pitido de los teléfonos, los anuncios digitales en autobuses y trenes, los aparatos de TV resonando aun en oficinas vacías, bombardean y distraen permanentemente. La raza humana se extingue ruidosamente y anhela lo contrario en la naturaleza, los vastos océanos o en algún retiro consagrado a la quietud y a la concentración. Alain Corbin, un profesor de historia, escribe desde su refugio en La Sorbona, y Erling Kagge, un explorador noruego, desde sus recuerdos en los páramos de la Antártida que ambos usaron como escapatoria.

Con todo, tal como el Sr. Corbin lo expresa en La historia del silencio, quizás no haya más ruidos ahora que antes. Antes de los neumáticos, las calles de las ciudades ensordecían con el golpeteo de las ruedas metálicas y las herraduras contra los adoquines. Antes del aislamiento voluntario en los celulares, las conversaciones animaban los viajes en autobuses y trenes. Los periódicos se vendían a viva voz, no desde una silenciosa pila, al igual que las cerezas, las violetas y la caballa fresca. El teatro y la ópera eran un caos de hurras y chiflidos. Hasta en el campo, los campesinos pasaban su dura jornada laboral cantando. Hoy en día, ya no.

Lo que ha cambiado no es tanto el nivel de ruido, vieja queja de siglos anteriores, pero sí el nivel de distracción que ocupa ahora el territorio potencial del silencio. Lo cual nos trae una nueva paradoja, porque cuando el silencio lo invade todo —en lo profundo del bosque, en la vastedad del desierto, en un cuarto repentinamente vacío— es mucho más molesto que bienvenido. Uno se deja invadir por el terror; instintivamente, el oído busca aferrarse a lo que sea, el crepitar del fuego, el canto de un ave o el arrullo de las hojas, para escapar de ese vacío desconocido. Las personas quieren silencio pero no tanto.

El ansia de silencio y el fracaso en su búsqueda, por parte de quienes lo persiguen afanosamente -al menos en el mundo desarrollado- son un leitmotiv de nuestra era. El rumor del tráfico, el incesante sonido de los teléfonos, las propagandas digitales en autobuses y trenes, los aparatos de televisión que resuenan inclusive en oficinas vacías, constituyen una agresión interminable y una distracción. La especie humana está agotándose a sí misma mediante el ruido y añora su opuesto, ya sea en la naturaleza, en el vasto océano o en algún refugio dedicado a la quietud y la concentración. El profesor de historia Alain Corbin escribe desde su refugio en La Sorbona, y el explorador noruego Erlin Kagge, lo hace acerca de sus recuerdos de los confines de la Antártida, a donde ambos han tratado de huir, respectivamente.

Y sin embargo, como lo señala el Sr. Corbin en "Una historia del Silencio", la cantidad de ruido actual no es superior a la que probablemente existía tiempo atrás. Con anterioridad a la aparición de las cubiertas neumáticas, las calles de las ciudades estaban plagadas de sonidos ensordecedores de ruedas metálicas y de herraduras de caballos sobre piedra. Previo al aislamiento voluntario en los teléfonos celulares, los autobuses y trenes vibraban con conversación. Los vendedores de periódicos no dejaban su mercadería en una pila muda, sino que la ofrecían a viva voz, como lo hacían los vendedores de cerezas, violetas y caballa fresca. Los teatros y la ópera ostentaban un caos de hurras y abucheos. Aun en la campiña, los campesinos cantaban mientras realizaban su trabajo esclavo. Hoy, ya no cantan.

No es tanto el nivel de ruido lo que se ha modificado, del que también en siglos anteriores hubo quejas, sino el nivel de distracción que ocupa aquel
espacio que el silencio podría invadir. Allí radica otra paradoja, porque cuando efectivamente lo invade -en las profundidades de un bosque de pinos, en el desierto desnudo, en un ambiente repentinamente vacío- muy a menudo su efecto nos resulta más desconcertante que bienvenido. El temor se filtra sigilosamente, el oído instintivamente se agudiza ante el menor sonido, ya sea el siseo del fuego, el llamado de un ave o el susurro de las hojas; esto lo salvará de ese desconocido vacío. Deseamos el silencio, pero no tanto.

Un tema de la época, al menos en el mundo desarrollado, es que la gente clama por silencio y no lo encuentra. El rugido del tráfico, el incesante pitido de los teléfonos, los anuncios digitales en buses y trenes, televisores a todo volumen, incluso en despachos vacíos, son una interminable agresión y distracción. La humanidad se está agotando con el ruido y anhela lo opuesto – ya sea en tierras salvajes, en el inmenso océano o en algún retiro dedicado a la quietud y a la concentración. Alain Corbin, profesor de historia, escribe desde su refugio en la Sorbonne, y Erling Kagge, explorador noruego, desde sus recuerdos de la vastedad de la Antártida, donde ambos han tratado de escapar.

Y, sin embargo, como bien señala el señor Corbin en “Historia del silencio”, probablemente hoy no hay más ruido que el que solía haber. Antes de los neumáticos, las calles de la ciudad estaban llenas del ruido ensordecedor de las ruedas con borde de metal y de las herraduras de los caballos sobre el empedrado. Antes del aislamiento voluntario con los teléfonos móviles, en los buses y trenes resonaban las conversaciones. Los vendedores de periódicos no dejaban su mercancía en un montón mudo, sino la pregonaban a todo pulmón, igual que lo hacían los vendedores de cerezas, violetas o arenques frescos. El teatro y la ópera eran un caos de hurras y abucheos. Incluso en el campo, los campesinos cantaban mientras trabajaban arduamente. Hoy en día no cantan.

Lo que ha cambiado no es tanto el nivel de ruido, del que también se quejaron en los siglos anteriores, sino el nivel de distracción que ocupa el espacio que el silencio podría invadir. Aquí surge otra paradoja, porque cuando de hecho lo invade — en la profundidad de un bosque de pinos, en el desierto desnudo, en una habitación repentinamente vacía— a menudo resulta desconcertante en vez de bienvenido. El terror merodea; el oído instintivamente se agarra de cualquier cosa que lo salve de este vacío desconocido, ya sea el siseo del fuego o el canto de un pájaro o el susurro de unas hojas. La gente quiere silencio, pero no tanto.

Un tema de la época, al menos en el mundo desarrollado, es que la gente anhela el silencio y no logra encontrarlo. El estruendo del tráfico, el incesante bip de los teléfonos, anuncios digitales en autobuses y trenes, y televisores a todo volumen incluso en oficinas vacías son una batería y distracción sin fin. La raza humana está agotada por el ruido y anhela lo contrario, ya sea en tierras remotas, en el vasto océano o en algún refugio dedicado a la quietud y a la concentración. Alain Corbin, profesor de historia, escribe desde su refugio en la Sorbona, y Erling Kagge, explorador noruego, desde sus memorias de las inmensidades de la Antártida, donde ambos han tratado de escapar.

Y, sin embargo, como señala el Sr. Corbin en "A History of Silence" (Historia del silencio), probablemente no hay más ruido que antes. Las calles de las ciudades, antes de la existencia de los neumáticos, retumbaban con el ruido ensordecedor de ruedas con montura metálica y herraduras sobre piedra. Antes del aislamiento voluntario debido al uso de los teléfonos celulares, en automóviles y trenes resonaban las conversaciones. Los vendedores de periódicos no dejaban sus mercancías apiladas silenciosamente, sino que las anunciaban a todo volumen, al igual que los vendedores de cerezas, violetas y caballa fresca. El teatro y la ópera eran un caos de vítores y abucheos. Hasta en el campo los campesinos cantaban mientras trabajaban arduamente. Ya no lo hacen.

Lo que ha cambiado no es tanto el nivel de ruido, del que también se quejaban siglos pasados, sino el nivel de distracción que ocupa el espacio que podría ser invadido por el silencio. Surge otra paradoja, porque cuando sí lo invade, en la espesura de un bosque de pinos, en el desierto desnudo o en una habitación desalojada de forma repentina, a menudo resulta desconcertante más que bienvenido. Entra el terror; el oído se aferra instintivamente a cualquier cosa que lo pueda salvar de este vacío desconocido, ya sea al silbido del fuego, al canto de un pájaro o al susurro de las hojas. Se desea el silencio, pero no tanto.